Se acerca la estación de los vientos y la
estación de las lluvias.
Las cabelleras de los sauces simulan obedecer
al viento y acatar la orden de crecer que imparte sin gritar, en miles de
gotas, la voz de las lluvias, pero entre todos los árboles del mundo el sauce
es el más desobediente pues en lugar de tratar de alcanzar la panza de asno del
cielo, como todos los árboles, se concentra en crecer hacia abajo, hacia el
lugar donde las raíces buscan el cielo negro de la Tierra.
Las ramas de sauce parecen cansadas,
exhaustas, sin voluntad y sin fuerza. Sin embargo están más flexibles y vivas
que las manos del viento que pasan invisibles por el interior de nuestro
cuerpo, agriándolo, marchitando sus órganos, que no paran de
acariciar nuestra piel, arrugándola, que hoy nos empujan aquí y mañana allá, a
la boca abierta de la muerte.
Los sauces son llanto y alegría,
desobediencia cabal, seres sin prisa y sin pausa, cabelleras apartadas para
siempre de la calvicie de las piedras, del miedo y del pudor de lo concreto:
una rebelión general, botánica, crece en ellos, una revolución sin firmeza,
laxa, flexible, tanto que por esa causa no se quiebra; vuelve, empedernida, más
temprano que tarde, a su sitio.
Mientras los otros árboles resisten al
viento, son partidos, arrancados de cuajo, heridos en su vehemencia, el sauce
desobedece con la astucia de estar vencido, de exhibir los brazos hacia abajo,
de simular rendirse antes de presentar batalla, y de ese modo sale victorioso
siempre.
En El
libro de la desobediencia, de Rafael Courtoisie.
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