La
inspiración es la incógnita de la ecuación, la musa que asalta en la hora
oculta. Vuelan las flechas y no nos damos cuenta de que nos han alcanzado, ni
de que un sinfín de catalizadores inconexos se han reunido en la clandestinidad
para formar un sistema propio, que nos inocula las vibraciones de una
enfermedad incurable – una imaginación ardiente -, a la vez profana y divina.
¿Qué
podemos hacer con los impulsos resultantes, esas terminaciones nerviosas que
titilan como un mapa iluminado de constelaciones arrebatadoras? Las estrellas
palpitan. La musa anhela ser vivificada. Pero la mente también es la musa.
Ansía superar a sus gloriosos oponentes, renovar tales fuentes de inspiración.
Un torrente cristalino de repente seco. Una muestra de belleza desprovista de
alegría, mancillada. ¿Por qué el espíritu creativo se vuelve contra sí mismo?
¿Por qué el hacedor enrevesa cualquier drama? Se levanta la pluma, guiada por
la musa destrozada. Sin discordia, escribe, la armonía pasa inadvertida, sin
discordia, continúa, Abel no es más que un pastor olvidado.
En Devoción, de Patti Smith.
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