Y
tú, mar... También me entrego a ti.
Sé
quién eres muy bien.
Desde
la playa veo tu mano invitadora que me llama.
Creo
que no quieres retirarte sin acariciarme.
Bien.
Haremos un viaje juntos.
Aguarda
a que me desnude y llévame contigo hasta perder de vista la tierra.
Arrúllame
y déjame dormir y soñar en los blandos cojines de tus olas,
úngeme
con tu amorosa espuma,
Yo
te pagaré con amor.
Mar
dilatado de bruñidas lontananzas,
mar
de largo resuello convulsivo,
mar
que eres la sal de la vida
y
la tumba abierta siempre para todos;
mar
delicado y caprichoso,
aullido
y catapulta en las tormentas,
yo
también soy como tú: único y plural.
También
yo tengo flujos y reflujos,
también
yo llevo en mis entrañas el odio y la paz,
y
glorifico a los amigos
y
a los que duermen abrazados.
Yo
soy quien atestigua la simpatía.
(¿Haré
solo el inventario de mis cosas y me olvidaré de la casa que las
contiene?)
Yo
no soy sólo el poeta de la bondad.
Soy
el poeta de la iniquidad también.
Y
no me avergüenzo.
¿Qué
alboroto es ése?
¿Quién
discute sobre el vicio y la virtud?
Me
empujan el mal
y
el deseo de reformar el mal:
pero
yo no me muevo.
¿Soy
yo un inquisidor?
Yo
no soy más que un hombre que riega las raíces de todo lo que crece.
¿Temeís
que a la terca fertilidad de la vida le salgan escrófulas?
¿Creéis
que las leyes celestiales están todavía
en el crisol y que aún pueden ser rectificadas?
Encuentro
equilibrio en un lado solo
y
en el antípoda también;
me
sostienen las doctrinas firmes
y
las doctrinas deleznables;
y
en nuestros pensamientos
y
en nuestros hechos actuales
están
nuestro arranque y nuestro vuelo.
Ningún
tiempo es tan grande para mí como este minuto de hora que me viene
al través de millones de siglos.
Que
te hayas comportado bien en el pasado
y
que te comportes ahora bien,
no
es nada asombroso.
Lo
asombroso es que existan siempre y se reproduzcan el ruin y el hombre
sin fe.
En
Canto a mí
mismo,
de Walt Whitman.
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