Hay
una angustia agria y turbia, tan aguda como un cuchillo y donde el
descuartizamiento tiene el peso de la tierra, una angustia en
centellas, en suspensión de abismos, oprimidos y apretados como
chinches, como una suerte de piojos rígidos con sus patas
paralizadas, una angustia donde se estrangula el espíritu y se
corta a sí mismo, se aniquila.
No
consume nada que no le sea propio, nace de su propia asfixia. Es un
congelamiento de la médula, una falta de fuego mental, una falta de
movimiento de la vida. Pero la angustia del opio tiene otro color, no
tiene esta declinación metafísica vertiginosa, este maravilloso
defecto de acento. La imagino colmada de cuevas y ecos, de vueltas,
de laberintos; colmada de lenguas de fuego hablantes, de ojos
mentales en acción y del estruendo de un rayo sombrío y pleno de
razón.
Pero
entonces me imagino el alma bien ubicada y aún así en el infinito
divisible y transportable como algo que es. Imagino el alma que
siente y lucha y otorga consentimiento y hace girar a sus lenguas en
todas direcciones, prolifera su sexo y se mata. Es preciso conocer la
auténtica nada deshilachada, la nada que ya no tiene órgano. La
nada del opio tiene en sí como la forma de la frente que piensa, que
ha localizado el sitio del agujero negro.
Yo
me refiero a la ausencia de agujero, de cierto sufrimiento helado y
sin imágenes, sin emociones y que resulta como un golpe indecible de
abortos.
En
El ombligo de los limbos, de Antonin Artaud.
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