Si
se busca el significado original de la poesía, hoy disimulada bajo
los mil oropeles de la sociedad, se constata que ella es el verdadero
aliento del hombre, la fuente de todo conocimiento y ese conocimiento
en su aspecto más inmaculado. En ella se condensa toda la vida
espiritual de la humanidad desde que comenzó a tomar conciencia de
su naturaleza; en ella palpitan sus más elevadas creaciones y,
tierra siempre fecunda, conserva perpetuamente en reserva los
cristales incoloros y las cosechas de mañana.
Ella
permanece omnipotente, hierve en la narrativa mítica de los
esquimales, hace eclosión en la carta de amor, ametralla al pelotón
de ejecución que fusila al obrero exhalando un último suspiro de
revolución social, y por ende de libertad, chispea en el
descubrimiento del científico, palidece hasta en las más estúpidas
producciones que la invocan y su recuerdo, elogio al que le agradaría
ser fúnebre, traspasa incluso las palabras momificadas del cura, su
asesino, a quien el fiel escucha, buscándola, ciego y sordo, en el
túmulo del dogma en el que ella no es más que polvo falaz.
En
La
deshonra de los poetas,
de Benjamin Péret.
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