What
is identity, and what is difference?
Nagarjuna.
Cada
pétalo de la flor
y
cada copo de la nieve
giran
la rueda de la muerte:
el
uno cesa, nace el dos.
El
tajo de la cimitarra
que
corta el vuelo del cendal
separa
en toda realidad
lo
que perdura y lo que pasa,
como
los ojos y las bocas
al
distinguir ya están hilando
su
reino de perfiles vanos,
sus
parques de fingidas rosas.
Toda
caricia es el espejo
que
nos propone a tanta imagen,
toda
pregunta es el pasaje
de
la palabra a otro secreto.
Amor,
final melancolía
de
parques y terrazas, música
que
sólo crece en la renuncia
al
beso del sutil flautista.
¿Por
qué ceder a tanta réplica,
a
tanta estatua de sí mismo,
si
en el resumen del camino
lo
que se pierde es lo que queda?
El
hombre que medita al pie
de
un árbol que será su signo
sabe
que el paso del mendigo
contiene
ya el paso del rey,
y
que de tan claro despojo
donde
se va anulando el mundo
nace
el delirio de ser uno
en
plena danza de ser otro.
Por
eso, acaso, está la flor
negando
al sol en su hermosura,
como
en el carro de la luna
el
albo auriga niega a Dios.
Por
eso acaso la palabra
es
el espejo del Espejo,
y
el hombre, ese divino sueño,
sube
cayendo hacia la nada.
En
Salvo el crepúsculo, de Julio Cortázar.
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