La
verdad no sueña nunca, dijo un filósofo oriental. Por eso no nos
importa. ¿Qué íbamos a hacer con su fútil realidad? Ella
únicamente existe en mentes de sabios, en prejuicios escolásticos,
en la mediocridad de todas las enseñanzas.
Pero
el espíritu, al que lo infinito dotó de alas, el sueño es más
real que todas las verdades. El mundo no es; se crea cada vez que el
estremecimiento de un principio atiza las ascuas de nuestra alma. El
yo es un promontorio en la nada que sueña con un espectáculo de
realidad.
El
valor te coloca entre un ser y un no ser, vuelas entre mundos que son
y que no son. Mientras yo sea cobarde todo existe, pero, revestido
con la armadura de caballero del espíritu, aplasto los surcos de la
naturaleza y pisoteo las semillas de la ilusión. De buen grado hemos
insuflado vida a las cosas que se ven. ¿Acaso la existencia no
resulta cómoda para la respiración?
Como
ser parece ser preferible a su contrario, nos hemos acostumbrado a él
y nos sentimos mejor. ¿Para qué nos valdría saber que sólo lo
imaginamos, que lo experimentamos cuando prolongamos nuestro
duermevela? ¿De dónde se difunde la luz del espacio que parece una
aniquilación encantadora? ¿Del sol? No. Del reflejo de los ardores
de la sangre sobre un fondo azul. De los mismos que siembran la noche
de centellas petrificadas. El universo es un pretexto dinámico del
pulso, una autosugestión del corazón.
En
Breviario de los vencidos, de Emil M. Ciorán.
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